Wednesday, October 05, 2005

3

La chica es recién un poco más que una niña y está sentada delante de mí. Mira por la ventanilla un rato, tuerce los ojos y me espía. Lo hace con cierto ritmo.
La chica un poco más que niña mastica un chicle, se puede ver desde acá el movimiento de su mandíbula. Tiene el pelo castaño, nunca lo ha teñido. Tuerce los ojos. Masca chicle y me espía. Un instante se llena de olor a frutilla, a esencia de frutilla- olor a chicle. Cuando la miro, recién termina un bostezo. Vuelve a masticarse. Percibo un placer oscuro en su boca de frutilla. Ella es de chicle; el chicle cambia de forma cada vez que sus hileras de dientes se juntan, y cada vez toma la forma de su masticación, que es su forma.
Se va a bajar del colectivo; se va a sacar el chicle de la boca; va a ver la goma rosada configurada por su masticación, el autorretrato esculpido por sus dientes; lo va a arrojar suficientemente lejos.





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